А лето всё равно приворожит,
Хоть с красотой не очень-то спешит,
И серым обернётся, и безликим,
И нет пока особого в нём шика.
Какой тут шик у северных широт,
Когда земля полгода солнца ждёт,
Под снегом будто скрытая навечно…
Никак нельзя ей летом быть беспечной.
И, одурев от света и тепла,
Природа бьёт во все колокола,
Чтоб зарождалось всё и поднималась,
И зрело, и росло — не прерывалось.